Propagação

No murmurejo eu me componho,

punhos cerrados,

dores nos olhos,

o velho estado de idades ermas e solitárias.

O Tempo, meu pai,

este que desata o nó dos antigos infortúnios.

Meu pai?

Ah, pai! Levaste-me para longe de mim

e aqui eu danço, fornico a paisagem,

descamo e desfolho as flores

de tão promiscuo que sou por tu seres, também.

Pai, tu me fizeste com júbilo, então

sou o descompasso da matéria,

sou o viço e a cor do inominável.

Eu sou o imperceptível.

Sou o oposto de ti, pai.

Nadei a dor como os humanos em um rio corrente,

sangrei o mel como os humanos o sangue quente.

“E agora, filho?”

Agora eu sorvo as moléculas do orvalho,

vejo o nascer e o morrer

de um sol que nunca, jamais existiu,

e disparo cusparadas para mostrar-lhe

que os segundos do seu relógio vital

são meros trechos de ti que não alteram

nem alterarão o meu processo de crescimento:

eu sou o filho bastardo do Tempo.

(08/10/2015 – Santa Maria)