EXCESSOS

Posso ser insano o suficiente e comparar-te

Às deusas gregas, mesmo sabendo

Que estas divindades mitológicas

Profanam a tua imagem em teu altar de mármore

Marfim e diamantes de minha mina preciosa.

Posso ser insano o suficiente e classificar-te

Sendo que tu, ó ser sumarento e luminoso

Que de tua carne emana a minha vida e o líquido

Divino (néctar) que me faz mais forte e sobre-humano

Sendo que semideuses na minha ignorância e na minha falta

Fazem nada além de existir ou não no meu dialeto mundano.

Posso ser insano o suficiente e deformar-te

Com classificações variadas e comparações estúpidas.

E dito seja, que tu, luz superior dos meus dias

Trevas do meu sentido e do meu sono

Glória chegada em minha morte, não temas

Pois, para mim, o ser supremo está no céu

Mas nossa forma divina está uma parte no meu peito

E a outra parte está no teu, sendo que nem mesmo a morte

Amiúde repousar em nossos pastos ou céu escurecer

Findará a nossa história. E que seja doce o nosso encontro

No nevoeiro impreciso de um destino fabuloso.

(30/07/2013 – Santa Maria)

MONSTRO SANGUINÁRIO

Eis que surge ante os umbrais de minha porta

Um ente vindo de um lugar do inferno, algo sobrenatural.

Formas vis de rato alado, preto, que está contente nas carnificinas

De todos os tempos, de todas as eras. E esse ser sanguinário

Há de beber todo meu sumo celular, e todo meu líquido vital.

Eis aqui um morcego, vindo das profundezas da lava dos tempos

E de todos os homens, no íntimo do momento, no terror

De cada gesto fecundo de impaciência e ignorância. Medo.

Um medo sobrecarregado de sentidos contidos no ímpio.

E se todos os gestos que esse ser fazia, batendo suas asas

Entoando seus dizeres de animal, eu os tentava entender.

Mesmo que pelo terror da hora, eu, logo a sua vida tentei.

E na primeira decida de minha clava, esse morcego não se foi

Pois, com o fracasso da primeira, tentei pela segunda vez a sua vida

E, na segunda descida da clava forte, a vida desse ser se esvaiu.

Mas nunca na vida esquecerei-me da aventura noturna, em que bebia do vinho

E que me surgira ante os umbrais da porta um ente vindo de outras eras.

Eis que foi o meu primeiro contato com a morte e suas carnificinas.

(28/07/2013 – Santa Maria) 

DESESPERO

Por amar demais, assim, tornou-se clichê o meu amor.

E se por amar demais a tua carne, ébria e sumarenta

Que emana dos poros o puro amor do inverno

Traz-me o verão, e as outras estações do ano

Para amar e usurpar o espaço que era destinado à razão.

E o meu calculo mental perdeu-se na amplidão de meus neurônios

Que, por motivo algum, eram de ferro. Minha mente prodigiosa

Minha mente vertiginosa se fazia sol e nuvem ao mesmo tempo.

Mesmo que eu necessite de companhia para um vinho

E que desse vinho tiremos ideias para um futuro livro

E que desse tempo tiremos formas para uma pintura

A nossa vida, unida pelas notas dessa partitura, seria

A coisa mais fabulosa desse mundo. Perdidos eternamente

Na consciência de uma molécula de desespero.

(28/07/2013 – Santa Maria)

O TEMPLO

Poesia misturada, no inverno, a goles de vinho.

Poesia nua, em minha frente, convidando-me a uma orgia.
Poesia sendo poesia, mas deixando de ser parte da minha alma
Para ser externa, assim ela
Se fragmenta.
Poesia, ó Poesia, sejas minha fonte de vida
Minha mundana respiração. Sejas, também, minha amante despreocupada
Nessa orgia carnal chamada aurora.

Poesia

Ó loucura sadia de minha lucidez mórbida.
Ó sabor amarelado da luz do dia.
Poesia sendo Poesia, embora deixe
De ser o prazer secundário de minha carne
Para ser o prazer primeiro das minhas vísceras
Misturada ao meu plasma, sendo o meu alimento.
Poesia madura e pronta para ser saboreada.

Poesia minha
És a flor do meu canteiro, jardim da lua.
És, também, a magia das minhas mulheres
A cor do incolor, o sabor do insípido, a perfeição do imperfeito
A fome do meu metabolismo. És, ainda mais, a loucura do meu raciocínio.

Paixão

Quando te vejo na Poesia, sinto-me morrendo aos poucos
Doido de vontade, sem medo dos vermes
Sem medo da ligação extrema do mundo e do meu espírito.

Quando durmo, nos sonhos, sinto-me levitar
Mas, quando acordado, a Poesia me leva além da alma
Além da vida que conhecemos.
Com a Poesia sinto, mas, de modo profano

Sinto o leve toque da mão de Deus.

(22/07/2013 – Santa Maria)

VIDA POÉTICA DE UM LOUCO

Foi o que me disseram... Que em matéria de poesia

Minha vida era gasta e nula, e a labuta pelo pão era somente

Juntando calos nas mãos... E os cabelos brancos sumidos

São marcas da experiência? Loção para a queda em sua excelência.

Sim, foi o que me disseram, mas eu, escravo das palavras

Enxoto o corvo vil, de minha janela. Bendigo o amor, sim

Eu quero vida, vida para ser vivida, vida para ser regada

Vida cheia de formas, ondas, vida madura ou adolescente

A vida numa paródia às peças antigas, vida sendo apreendida

E por momentos futuros, em minha forma, sendo libertada.

Eu quero mesmo a vida, a vida que seja da gente.

Vida vendo o céu nublado. Vida vendo o céu caindo.

Vida ouvindo o cheiro de terra molhada chegando mais perto.

Vida dos moleques da rua. Vida dos viventes do cais do porto.

Vida, meu Deus, vida: firme frouxa larga estreita alta baixa...

Mas foi o que me disseram, e eu nego essa excrescência.

Nego a forma vil com que têm me oprimido a poesia.

Afirmo aos céus a luta pelo pão, não necessariamente

Adquirido com calos nas mãos. A luta pela sobrevivência na sela de pedra

A luta pela sobrevivência nos lobos cerebrais, a luta dos neurônios

Pela ideia mais fantástica, pela ideia mais complexa em matéria de poesia.

(18/07/2013 – Santa Maria)

PRESENTE NO ÓCIO

Se por vontade própria eu abdicar do meu emprego

E por razões mil esquecer o meu futuro

Sim, introduzirei um novo tempo em minha vida

Dedicar-me-ei ao tempo presente. Nunca mais Passado!

Até quando vier, meu Futuro!

E quando a dor estiver sufocando o meu coração.

E quando a saudade alucinar o meu cérebro.

Instintivamente negarei o meu corpo

E assumirei a minha forma de vagabundo

Abdicando uma vida

E entregando-me ao ócio.

E esse ócio momentâneo e cru

Quando ele, em minha vida, não tiver mais sentido:

O que fazer se de minha vida nada mais tenho?

Negar o que, quando o presente se fizer passado?

Negar o futuro? Mesmo que distante esteja ele

Mesmo que a minha vida esteja enlaçada por fios metálicos

Meu corpo nu em meio ao tempo

Nu na chuva, eu ganirei diante do meu Futuro:

“Meu tempo é o Agora. O Presente é minha sina.

Em minha vida mais loucuras, sem morte e muito mais amores!”

(17/07/2013 – Santa Maria)

GLÁUCIA, AMOR

Mesmo quando Neruda não fizer mais sentido.

Mesmo quando Quintana não mudar meu humor.

Mesmo quando Vinicius não estimular a libido.

Mesmo quando Hilda não cantar a minha vida.

Mesmo quando os poetas não cantarem a canção

Não deixarei do amor, sonhando. Não deixarei a sina

Me tomar conta. Vou de encontro às rochas

Sulcando-as. Cavando túneis de anelídeos

Por entre as rachaduras do solo. E nem menos

Por isso, deixarei de tocar a flauta, cantar amores

E com Gláucia amar debaixo d’árvore sobre a relva.

E mesmo que as cantigas da formosa flauta

Sucumbirem, o meu céu será glauco, assim de nuvens

Cândidas recheado. Onde o meu olhar em ti, Gláucia

Depositará a agudeza do desejo. Mesmo que a relva esteja úmida

Venha Gláucia, amar o amor em mim! Depositar afeto!

Eu sei e, até mesmo tu sabes Gláucia, que nos amamos

E do amor, sim, venhamos provar. Pois da vida

O que nos resta se não o campo e as ovelhas?

Se não a tranquilidade de uma vida serena? Então

Depois do amor, cantemos... E o sopro do vento nos trará

O fino perfume das flores nobres: as rosas e as tulipas.

(12/07/2013 – Ijuí)

PEQUENAS COISAS

Desmitifica a palavra

Verbo rochedo corda

Desmitifica.

Se o ressoar do som da tua voz

Compensasse o vazio do meu peito

E camuflasse a solidão dura da pedra

Assim como sulcam o pensamento

A minha voz misturada a tua seria

Pó trovão confusão seria amor, talvez.

Desmitifica o som

Canto canção nota

Desmitifica.

Assim como cantar o verbo diante do nada

E a tua palavra se faz completude em meu momento

Canta as vozes das aves

E me digas os ensinamentos do tempo

Já que a vida é passageira.

Confio em ti, e assim gorjeio.

(11/07/2013 – Santa Maria)

NOTURNO

Perfuro... Penetro o silêncio

Sulcando-o.

O insípido silêncio de minha sala

Misturado ao negrume de uma noite densa

Ouvindo a boa sinfonia dos grilos, rabiscando sentidos

Que se tornariam poemas, melodias.

            E o relinchar de um equino

            No terreno baldio aqui ao lado.

            Busco angustiado o meu perfumado silêncio

Se nada me detém, algo me convém, eu vou à luta.

                        E o olfato líquido de meus felinos

Presos aos seus faros, um girassol

                        Meus pés descansam

                        Enquanto a mão trabalha

                        E o corpo prova do vinho.

(11/07/2013 – Santa Maria)

SONO

A fluidez do objeto

            Fluido

            Cartilaginoso

Objeto quase negro

            Pardo

            Branco

A casca da noz

            Nó

            Podridão

E as bananas no cacho

            Apodrecem

Os filhos

            Crescem

Quando o mundo

            Dorme

(06/07/2013 – Ijuí)

UM GATO AO AVESSO

O gato, por dentro da paisagem.

Seria um gato marcado, a marca da desfiguração?

Um gato, por assim dizer, maleado

Um gato tingido, partido.

Esse meu gato, por dentro da realidade

Esse meu gato instantâneo e puro

Meu Deus, ele era a minha poesia!

(06/07/2013 – Ijuí)

AO POETA MORTO

Se dizer, fosse preciso, ao poeta morto

As palavras salobras de lágrimas derramadas

Mares negros, assim como reflexo de temporais.

Se dizer, fosse preciso, ao poeta morto

Redizer, ramificar o verbo, flexões abdominais

Lacunas do dorso, nós nas vértebras rompidas

Uma vida, dita assim, pútrida, que não poderia ser

Mas que na sina, os monstros ébrios do limbo

Obrigam à força sobre-humana mesquinhamente de ser.

E se o canto do poeta morto maldizer o estudo

E o colosso chamado Tempo – amigo íntimo da Morte –

Que por movimentos rotatórios, um pêndulo de relógio

Desmitifica uma imagem de metal precioso.

Desconheço as formas brutas de se dizer Amigo

Pois do bálsamo negro, com odor de sangue podre, coagulado

Jogarás por sobre as cristas das ondas da poesia.

Não se desgoste da vida, tu mesmo, que amanhã

Ao fim da tarde o punhal estreito, fincado em ardências

Na minha carne, lamentará a morte do poeta.

Pude ver, então, o quão dissimulada é a vida

Se de aparências e maquiagem mórbida o poeta se fez morto.

(04/07/2013 – Ijuí)

OSSOS

É com gozo que recebeste o júbilo, Amada

E com tal zelo aparecera em minha janela

Com uma caixa de bombons, sendo que

Em posição machista, eu quem deveria

Presentear-te com bombons. Machismo.

As muitas comparações que existem para o teu sorriso

Para as cores das tuas borboletas no estomago

Quando nos vemos, não são e nem nunca serão

Meras figuras de linguagem

Simplesmente usadas para enriquecer de beleza

E complexidade o texto. As carapaças rígidas do foco

Um machismo urbano e coloquial.

Embora seja a poesia uma arte linda e dificílima

A matéria viva do poeta

Em poucos se ressalta a vida poética da alma.

Acreditamos ser a luz rápida e eficaz,

Assim a vida o é também... Então Vivamos.

É com enorme gozo, Amada, que recebeste o júbilo

E com isso regozijo-me na calada da noite

À procura de paz interior e loucuras na cama

Já que a loucura da morte espreita a casa

Sendo ela o resto de um esqueleto já poroso

Que não suporta o peso tal de sua foice

A morte fraca, de outras eras, era um dia

E hoje, com certeza não é mais.

(02/07/2013 – Santa Maria)

A COLHEITA

O som nefasto destas correntes que gemem

E suplicam abrigo em meus pulsos

Sangrentos. De ouvir o orvalho nas folhas

Figura tranquilizadora, enquanto os vermes

Rastejam em minha direção, imaginando

Que a morte já havia me possuído.

Sei que na noite fria, escura e remota

Das minhas pousadas tão singelas

Pude ver que a foice estreita ali estava

Junto de sua mestra tão negra e seca.

E que ainda o pecado mortal que me possuíra

Tomara para si a minha vida. Embaça os vidros.

Ofusca a luz.Traduz as minhas raízes.

Destrói o brasão de minha família.

Só não sei para onde me levará, ó morte certa

Que de supetão retoma o baile

Nada na minha forma líquida de ectoplasma.

E que o viscoso sangue negro

Que dos meus pulsos escorria, analisei

E percebi o mal que eu plantei. Isso resume

O trago de tragédia que bebi

E a pestilenta sina que agora colho.

(30/06/2013 – Ijuí)