AO POETA MORTO

Se dizer, fosse preciso, ao poeta morto

As palavras salobras de lágrimas derramadas

Mares negros, assim como reflexo de temporais.

Se dizer, fosse preciso, ao poeta morto

Redizer, ramificar o verbo, flexões abdominais

Lacunas do dorso, nós nas vértebras rompidas

Uma vida, dita assim, pútrida, que não poderia ser

Mas que na sina, os monstros ébrios do limbo

Obrigam à força sobre-humana mesquinhamente de ser.

E se o canto do poeta morto maldizer o estudo

E o colosso chamado Tempo – amigo íntimo da Morte –

Que por movimentos rotatórios, um pêndulo de relógio

Desmitifica uma imagem de metal precioso.

Desconheço as formas brutas de se dizer Amigo

Pois do bálsamo negro, com odor de sangue podre, coagulado

Jogarás por sobre as cristas das ondas da poesia.

Não se desgoste da vida, tu mesmo, que amanhã

Ao fim da tarde o punhal estreito, fincado em ardências

Na minha carne, lamentará a morte do poeta.

Pude ver, então, o quão dissimulada é a vida

Se de aparências e maquiagem mórbida o poeta se fez morto.

(04/07/2013 – Ijuí)