Péssimos anos

Muitas vezes o pessimismo se instaura

e manipula nossos pensamentos a ponto

de que até a expectativa de um ano novo

se torna o horror de uma noite; além disso

o desespero, a discórdia e a solidão

são os pontos principais de que muitos

querem esquecer e esperar do próximo ano

somente coisas construtivas e boas,

mas para o pessimista será apenas um ano

de repetições mecânicas de mazelas,

doenças e disfunções mentais que em

todos os outros anos sempre estavam presentes

e nesse ponto de vista em todos eles estarão:

ano novo de novo, mas nunca nada novo.

(31/12/2015 – Ijuí)

Amor encefálico

A lembrança de um amor encefálico

Com o misto das bebidas alcoólicas

Faz-me andar por alamedas escuras

Em semelhança a um bêbado alucinado;

E mesmo que eu ande por ruelas estreitas

Hei de lembrar a face sonhada

Continuando a caminhada pela cidade escura

No sonho de um vagabundo solitário.

Estando então a memória já fatigada,

Suando tal êxtase de ser desejado

Mesmo que em lembranças falhas:

Um abraço despido, um beijo acalorado,

Serei completamente um pária ambulante

Cantando em meus versos orgias inexistentes

Sorvendo promessas já nauseabundas

Regurgitando ácido e amores delinquentes.

Porém, mesmo que na fadiga noturna

Serei um fóssil catedrático da poesia pútrida

Recitarei versos de álcool e tabaco e prostitutas

Sentado à beira da linha observando os carros

Passarem em minha frente quase colidindo,

E mesmo que eu passe pelo vale da morte

Sentirei novamente amor encefálico por ela

Pelo simples fato da lembrança falsa do que tive.

Mesmo estando bêbado e caído na sarjeta

Rolo sobre os dejetos do mundo moderno

Sem medo de contrair qualquer doença;

Nunca terei filhos, eu sei disso e aceito,

Pois de sofrer do amor sempre fui fraco

Perdendo o verdadeiro por debaixo dos olhos

Mas dane-se! Findo a noite e a vida assim:

Relembrando, saudoso, este amor encefálico.

(12/12/2015 – Ijuí)

Os cavalos

A putrefação dos corpos

Que lado a lado

Em agonia maior sabem da terra

O acidente químico dos agrotóxicos

Além um farol lunar, meu calcário.

Depois de a terra semeada

O ajuntamento do rebanho sobre o pasto.

O céu sobre nossas cabeças é o telhado,

Um pasto bem verde para o gado na engorda,

Para beber vem o regato carregado:

Tudo em um campo com seus lugares marcados.

Do plantio à pecuária:

A planta cresce, o gado engorda.

Da colheita ao corte:

Colhe-se a planta, abate-se o gado.

Tudo em seu campo vasto.

Lá na cova, passando a coxilha,

Depositado os corpos inertes,

Já sem vida, que não mais verão o dia,

Ao lado dos corpos, tem-se outro corpo

Que arremessando com a pá a terra seca

Alivia o cheiro mórbido e roliço de carniça,

E sem artes fúnebres enterra esses dois mortos

Que na moda velha foram protagonistas

Em guerras de cavalaria e também no arado.

É do frescor à soalheira,

É do relinchar ao silêncio,

É da vida à morte.

Os corpos em putrefação

Acomodados em vala comum

Sofreram da vida a carga pesada,

Souberam o exato labor da história,

Mas agora comerão o pó da terra

E nunca mais se juntarão debaixo do homem

Ao patamar da servidão. Agora a estes dois se tem:

A morte, o silêncio e a soalheira.

(30/11/2015 – Ijuí)

Tinta escarlate

Antes desconhecido, do que um grande imitador

repleto de vazios profanando a verdade.

Ao cabo de que minha vida busca o Outro Lado,

aquele decantado que habita o infinito.

E o meu labor se fazendo ócio

sem ter mais, buscando àquele Outro:

nada tendo para mim mesmo, o estado

de putrefação espiritual, crosta e ferida.

Sei mesmo que o amor estanque não move a alma,

incinera o coito despótico, mesmo estando em épocas de Carnaval,

e a tiragem inúmera de malfadados volumes

bem sabendo que não venderá um terço da tiragem original.

Mas cabe a mim outra ramagem?

Estar sendo observado por alguém outro

que habita outra pastagem, o invisível do entremeio.

Sei que ele tem morada no Outro Lado

e tem se deformado por ideias quais nunca explicarei,

mas a cantiga roda o mundo material, e nunca saberei se por ventura

poderia ter cantado àquele Outro

com a voz de dentro, enlouquecendo o mundo cá fora.

E a maquilagem lunar, rarefeita,

sem termos tempo para o futuro que promete

e ter maior apreço pelo presente, o agora,

sem nunca termos nadado à outra margem

e sermos amaldiçoados por não termos buscado o Outro Lado

talvez na paz do corpo inerte, ou no copular ardente do escarlate.

(Sem Data)

Propagação

No murmurejo eu me componho,

punhos cerrados,

dores nos olhos,

o velho estado de idades ermas e solitárias.

O Tempo, meu pai,

este que desata o nó dos antigos infortúnios.

Meu pai?

Ah, pai! Levaste-me para longe de mim

e aqui eu danço, fornico a paisagem,

descamo e desfolho as flores

de tão promiscuo que sou por tu seres, também.

Pai, tu me fizeste com júbilo, então

sou o descompasso da matéria,

sou o viço e a cor do inominável.

Eu sou o imperceptível.

Sou o oposto de ti, pai.

Nadei a dor como os humanos em um rio corrente,

sangrei o mel como os humanos o sangue quente.

“E agora, filho?”

Agora eu sorvo as moléculas do orvalho,

vejo o nascer e o morrer

de um sol que nunca, jamais existiu,

e disparo cusparadas para mostrar-lhe

que os segundos do seu relógio vital

são meros trechos de ti que não alteram

nem alterarão o meu processo de crescimento:

eu sou o filho bastardo do Tempo.

(08/10/2015 – Santa Maria)

Aura

Quando a olho,

Nem por isso muitas vezes a vejo.

É o sentir-se condensado,

Manipulado arduamente,

Para que na pouca distância

Meus olhos sejam capazes de ver.

E meus olhos cegados, tentam ver pela audição

Sua voz loquaz, singela,

Mas mesmo assim não vejo o que dizes;

Meus olhos cegos e surdos.

Nem sussurra, nem grita,

Ela apenas fala, e fala coisas de que não entendo.

O amor será que é isto?

A pouca razão de não poder ver, nem ouvir

Distancia as minhas mãos do toque

E elas sempre estão limpas,

As minhas mãos sempre macias,

As minhas mãos,

As minhas mãos limpas e macias.

E, à noite, parece que as coisas mudam,

Cada um em uma extremidade da cidade:

Dormindo? Talvez. Sonhando? Sabe-se lá.

Ardendo de amor? Muito provavelmente.

Porém, quando surge o som do telefone,

Uma ligação inesperada; olho ao visor,

E nele está o seu número, contudo não o quero atender,

Mas o atendo, consumindo minha carga de remorso:

Respondo com uma palavra, e tudo se acaba;

É a finalização espontânea de um dia qualquer.

Outro dia nos falaremos, noutro dia nos veremos

E, no abraço, conterá a paz celeste,

Trocaremos monossílabos, o pranto será inevitável,

Mas antes disso, quando entro no local marcado:

Não a posso ver, não a posso ouvir; porém

Eu posso sentir sua aura imaculada pela minha alma.

Minhas mãos limpas e macias predominam-se a todos os sentidos:

Meus olhos cegos que não a veem, ensurdecidos

Que não a veem dizer, mas minhas mãos limpas e macias

Tanto podem a sentir, como com elas

Escreverei meu último poema, e a história da vida,

(Exato, da vida), da vida que eu adoraria ter vivido, mas não pude.

(Santa Maria – 09/09/2015)

A dança

Não nego.

Não,

Nunca negarei os amores.

Não, nunca os amores que tive serão negados.

E mesmo que eu ande no vale, e a morte ao meu encalço;

Ah! que amores eu tive e não os soube aproveitar.

E, Deus, que maravilha a recordação das mãos enlaçadas,

Dos arrepios da nuca,

Das trocas de olhares.

Não nego.

Não,

Nunca negarei que fui precipitado.

Não, nunca a precipitação será negada.

E mesmo que as dores da vida ativem meu senso de ser,

Que as cores da vida me sejam ainda o sem cor do futuro,

Que os vícios linguísticos me façam um poeta menor:

Perdoes-me, se poeta eu sou, é por ti,

E por ti eu me tornei a carne que sou,

A alma que tenho,

A essência das cores de minha face, a nódoa de sangue em meu peito.

E não mais.

Entrego-me enfim aos confins de mim mesmo

Já que a precipitação acabara com o amor que eu tive.

Então eu danço,

Eu danço noite afora, sem sentidos,

Regurgitando devaneios de um amor que agora aflora.

E que não tarda a ser destruído pela minha precipitação.

Aflora a flor, morre, então, o poeta

Dentro de si mesmo,

Consigo mesmo,

Dançando, enfim...

(28/08/2015 – Ijuí)

Num dia azul

Um dia azul, mais um dia azul,

E mais um dia de minha boca sem a tua boca:

Esse dia azul, não menos melancólico que um dia cinza.

Dias cinza, de solidão penetrante

Que adentram tão profundamente

Dias em que chego a pensar em uma morte lenta e dolorosa.

Dias cinza, mas este azul?

Sei bem que, em um dia azul, tu poderias estar aqui comigo,

Mas não está, não mais.

Contentamento dissipou-se.

Satisfação, ah! nem sei mais o que é isso...

Nesse dia azul, bom para passeios à praia,

Mas não, tu não estás mais aqui comigo

E eu ainda sinto a textura de sua língua,

O doce afago de sua mão em minha nuca,

As borboletas no estômago, o frio na espinha,

O calmo som do mar ao redor.

Eu tinha sossego, escrevia muito,

Mas agora, não.

São raros poemas, pouca sorte e muita saudade.

São devaneios longínquos em minha mente doentia:

Uma taça de vinho, um jantar a luz de velas,

Um pacote de pipoca para uma sessão de cinema.

O que eu fiz à sorte? Ela só me traz solidão.

E o meu amor não era menor,

O meu amor era o meu amor

E tudo o que eu fiz foi por amor.

Deixei de amar, deixei de sentir;

Hoje apenas existo pelo tenro fio de raciocínios:

Não sou nada.

Quem dera o dia fosse cinza, frio, com muito vento:

Eu beberia vinho, acenderia velas para o jantar,

Depois assistiria a um filme preto-e-branco,

Pois hoje eu não te celebro,

Hoje eu não me recordo de nada.

Agora sou eu:

Eu, num dia azul, celebrando a mim mesmo.

(15/08/2015 – Ijuí)

Aqui dentro (ao som de uma canção feita por mim)

Dentro de mim mesmo eu danço a noite toda comigo mesmo.

Eu existo neste mundo partindo e voltando, rodopiando, dentro de mim,

E também fora, como se a louca noite não tivesse fim... e tu, aí fora,

Observando a dança macabra, alucinada e dividida em partes iguais,

Pois eu sempre havia sido bom em cálculo, mas agora sou imprestável

Apenas sirvo realmente pra poesia... e que poesia... se é que eu posso servir

Para artes poéticas. Nunca escrevi uma linha em prosa, minhas narrativas

Eu as sempre vivi, observei muito ao meu redor e não tenho mais nada.

Cansado de dançar comigo mesmo, eu olho ao redor e tu vens até mim,

Pensa que eu não estou bem dos parafusos e o grito é tamanho,

Mas eu não ligo, eu gosto de conversar comigo mesmo,

Consigo debater política, debater literatura e artes plásticas,

Consigo debater arquitetura, consigo debater... enfim...

E tu me olhas com olhos atentos, captando todos os movimentos

De minha face, e com os ouvidos captura as notas musicais da minha oratória.

Eu gosto de falar, ainda mais comigo mesmo, eu gosto de gravar a minha fala

E depois ouvi-la, rebobinar, ouvir novamente e ir treinando a dicção.

Sentado, agora, ao teu lado, com o doce som do vento que passa em redor,

Mas eu tenho medo de ti... será que morde e não solta... eu tenho medo,

Tenho muito medo desta vida alucinada, aí, pelos porões do inconsciente,

E todos me deixam na obrigação de vasculhar todo o entulho, porém eu ainda

Não joguei nada fora... há um mundo dentro de nós mesmos, e ainda é bom,

Continua sendo melhor habitável do que o lado de fora de nós mesmos.

A alma não tem cor, não tem cheiro e não tem sabor, e eu adoro cantar,

Cantar a minha própria canção que fiz para mim mesmo, a lira é fluente.

Ali dentro, dentro de mim mesmo, eu falo meu próprio idioma,

Eu o criei e solidifiquei, sendo seu único falante... que tenho de louco?

Acho que de louco eu tenho tudo... comprei uma maleta... quer ver?

Tudo bem... pode ser contagioso! Enfim te indago, minha querida,

Há algo melhor do que dançar ao som de uma canção que se faz a si mesmo?

(07/08/2015 – Ijuí)

Nos covis

Cantos represados nos covis da alma

E nada para se saber em estado de vida.

Continuamos a busca, a longa busca por verdades

Essas que não possuímos, nem nunca possuiremos.

Se tivéssemos a chance de os olhos verem

O além do compreensível, este que está

Para os treinados olhos umedecidos

Não vemos, não temos mais o que comer.

Continuamos a represar os cantos nos covis da alma

E nada temos para suprimir sofrimento

Que soltemos esses cantos para a vida

E nunca mais lancemos sequer lamento.

(22/07/2015 – Ijuí)

Fuzilamento

Artilharia... FOGO!

Abrimos as mãos, os braços estendidos

Som abrupto de estampidos, não sentimos os tiros

Foram tantos, de todos os cantos da insídia

Que olvidamos a morte, ela não veio?

Sobre tua grande face

A grande face de teu ser

Não fitei traços de dor, nem medo, vi

Apenas o esquecimento, esse que nada por entre o sangue

De rubor secante à umidade dos lábios. A pólvora queimou.

Sem ter pé, o fundo do poço um possível esconderijo.

Nossos lodos enigmáticos naufragados ao sangue

Do corpo. Tudo, tentativa de boiar além

Sendo reféns de nossas próprias armadilhas.

Cravos escarlates em nossos palmas

Fomos nós, no inominável

Que cavamos o poço; agora afogamo-nos ao seu todo.

Corpos sem vida a boiar!

Anuncia-se o cessar-fogo.

Sentido, soldados!

(05/07/2015 – Ijuí)