Aura

Quando a olho,

Nem por isso muitas vezes a vejo.

É o sentir-se condensado,

Manipulado arduamente,

Para que na pouca distância

Meus olhos sejam capazes de ver.

E meus olhos cegados, tentam ver pela audição

Sua voz loquaz, singela,

Mas mesmo assim não vejo o que dizes;

Meus olhos cegos e surdos.

Nem sussurra, nem grita,

Ela apenas fala, e fala coisas de que não entendo.

O amor será que é isto?

A pouca razão de não poder ver, nem ouvir

Distancia as minhas mãos do toque

E elas sempre estão limpas,

As minhas mãos sempre macias,

As minhas mãos,

As minhas mãos limpas e macias.

E, à noite, parece que as coisas mudam,

Cada um em uma extremidade da cidade:

Dormindo? Talvez. Sonhando? Sabe-se lá.

Ardendo de amor? Muito provavelmente.

Porém, quando surge o som do telefone,

Uma ligação inesperada; olho ao visor,

E nele está o seu número, contudo não o quero atender,

Mas o atendo, consumindo minha carga de remorso:

Respondo com uma palavra, e tudo se acaba;

É a finalização espontânea de um dia qualquer.

Outro dia nos falaremos, noutro dia nos veremos

E, no abraço, conterá a paz celeste,

Trocaremos monossílabos, o pranto será inevitável,

Mas antes disso, quando entro no local marcado:

Não a posso ver, não a posso ouvir; porém

Eu posso sentir sua aura imaculada pela minha alma.

Minhas mãos limpas e macias predominam-se a todos os sentidos:

Meus olhos cegos que não a veem, ensurdecidos

Que não a veem dizer, mas minhas mãos limpas e macias

Tanto podem a sentir, como com elas

Escreverei meu último poema, e a história da vida,

(Exato, da vida), da vida que eu adoraria ter vivido, mas não pude.

(Santa Maria – 09/09/2015)