Exercícios poéticos

Num exercício poético,

no submundo do seu campo,

o poeta canta o canto

poético e mui malvisto.

Canta uma porosidade:

manta asfáltica, a cidade.

Centro urbano é corrosivo,

é o adensar-se aí por dentro

e o dissolver-se cá fora.

Que tanto muda, poeta?

Adensa-se no teu campo,

sê poeta das coxilhas,

cante teus campos bem verdes,

a mata virgem, teu tempo,

teu bem fazer. Não o adensar-se

que adquiriste por vaidade.

“Estes versos, Meus Senhores”,

(disse o poeta vadio),

“são frutos de ócio e de tédio,

que se passaram no quarto

escuro de um manicômio.”

(24/01/2015 – Ijuí)

Perturbações

Na paisagem das coxilhas

meus olhos se perderão.

No descampado do pampa

anseios se findarão.

Meu olhar é comedido;

pouco mais, é mal concreto,

despe-se assim facilmente:

branda nudez, tom celeste.

Se o firmamento chover

meu corpo adensar-se-á,

nas coxilhas deste pampa,

com punhos e com mãos santas.

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O adensar-se é corrosivo,

mais que outro adensar-se.

Meu corpo é farelo de pão

jogado, às pombas, ao chão.

(Mas estas rimas mui pobres

[valor insignificante]

matam o corpo, a facadas.

Este malfadado corpo).

(24/01/2015 – Ijuí)

Cemitério do pampa

O Cemitério Judaico - Jacob Isaakszoon van Ruisdael

No pequeno fio vivo

de um átimo de segundo

vi nascer ali somente

já, um poema moribundo.

Assim como uma casa

é construído em partes.

Com as letras do alfabeto

vai se montando as palavras,

mas e o poema maior

já findo, é vigoroso.

Tenho medo destes, mesmo

que já vêm emaranhados

na navalha que, afiada,

passa a lâmina na chaira

para assim mais afiá-la

e ao verbo, dissociá-lo.

No fio fino, na lâmina:

este mestre da palavra,

de sinas, manias mais,

corta a parte importante

fingindo ser dor, aquela

que, na vida, namorou,

mas do poema a cortara

por não ter a incumbência

de matar a dor aguda,

nem fazê-la uma doença.

A vida deste poeta

é mesmo um poema morto.

(18/01/2015 – Ijuí)

solidão corpórea

O Semeador - Vincent van Gogh

a mão

fechada;

o punho.

e tudo se fazendo

labor sudoríparo.

semeado foi o trigo:

razão do campo.

eu maduro;

a morte andando.

os olhos: abertos.

o corpo: movimentando-se.

a boca: seca.

os dentes: podres.

e nada era para mim.

os grandes dedos

calejados,

duros,

contidos na semeadura das pedras.

o rio corrente;

o sangue quente.

queria poder dizer

que

a vida passa no fio

irrestrito da faca.

sua lamina fina,

densa de toda minha hemorragia,

batizada no fogo e no gelo,

tenho-a

para,

no final,

corrigir o meu erro.

(16/01/2015 – Ijuí)

revolução noturna de uma vida sem sentido

Banda de Jazz - Mervin Jules

não temo as rosas

com seu

meticuloso perfume doce.

minhas visões nefastas,

agredidas pelo olfato

e pela inaptidão visual,

não são

mais

tão presentes e

nunca mais as percebi.

como pude deixar

envolver-me com estas cadelas,

mas as amo,

essas cadelas.

meu metabolismo

rudimentar,

empalidecido pelo pássaro do teu

sexo,

medindo a conformidade e

pedindo por mais uma vez

poder tocar, com minhas mãos, teus seios

e neles derramar minha seiva.

nunca mais ao romantismo.

não almejo mais as rosas nem seus perfumes.

nunca mais palavras acalorados e prazenteiras:

eu quero o choro, o urro alto de dor e lascívia,

quero mesmo é sentir o sabor podre das ruas escuras e dos

burburinhos noturnos de um bar barato.

eu preciso da vida subterrânea, da marginalidade, da cor escura de uma

noite sem sentido.

quem dera eu poder correr de carro noite adentro

e usufruir do néctar alcoólico contido numa garrafa de vinho e uísque.

caralho, como a noite é curta para um pseudo-escritor como eu,

mas agora o meu mundo é aquilo que eu escrevo nos livros.

depois desse devaneio

em meio

a

enxurrada do chuveiro:

fechei o registro,

sequei partes do corpo e

comecei a vestir-me:

uma calça jeans, uma camisa amassada

e os velhos sapatos pretos

(meus companheiros de muitas jornadas).

não borrifei gotículas de perfume,

passei a mão nos cabelos úmidos

e fui.

fui ao bar, que ficava a duas quadras do meu apartamento,

fumando um cigarro barato

sem pensar no trabalho e na poesia.

tomei um porre daqueles

e no meio da profusão de goles, tragadas e baforadas

chega a mim uma mulher:

“o que temos pra hoje, garotão?”, ela me pergunta.

“pra você serve esse cara aqui?”, respondo-lhe com outra

pergunta. “claro, amor. vamos lá?”, ela diz. e eu respondo:

“só se for agora”. paguei a conta, já de costas agradeci com um aceno.

fomos em direção a um motel barato...

... com vontade de trepar no restante dessa noite.

(12/01/2015 – Ijuí)

apenas mais uma

O Bar - Mervin Jules

meus olhos

estavam na direção

de seus

belos peitos.

meus olhos,

perdidos na imensidão

pornográfica

do desejo, estavam em sua

direção.

“oi”, eu disse.

“vamos aonde?”, ela

me pergunta.

e todo o papo batido

em frente ao

bar esvaiu-se.

“antes vamos beber?,” eu pergunto.

“pode ser, meu amor”, ela

responde.

e

entre goles e tragadas

uns cuspes

e

umas baforadas,

porra, tudo tinha um

ritmo perfeito.

mas os meus olhos

miraram o quadril

delicioso

daquela morena.

“cara, o que você pensa que

está

olhando?”, ela pergunta,

puta da cara.

nesse momento ela levanta

a mão

e me acerta um tapa

que ressoou por todo o bar.

todos me olhavam rindo.

de leve passo a mão na cara

e digo:

“porra, o que você acabou de fazer?”

ela ri sarcasticamente,

pega a bolsa,

ajeita a minissaia

e vai embora.

uma porra de noite,

acabei sozinho e

ainda tive que pagar a conta

dela.

(06/01/2015 – Ijuí)

sentido putrefato

A Ronda dos Presos - Vincent van Gogh

não amo.

apenas sinto muitos pesares,

mas

do amor, esta dor maior,

não sinto nada.

nem sinto compaixão da arte de amar:

que não é

arte,

é desespero,

é uma agrura desmedida

que desta o nó

dos

putrefatos desejos

da libido, este amor de

carne.

não sinto amor,

nem sou amado e

nunca serei amado.

não sinto nada disso,

nem falta eu sinto, pois

nunca tive.

sou seco. e penso:

quão repulsivo é o amor.

não amo.

apenas sinto muitos pesares,

mas

do amor, esta dor maior,

não sinto nada.

não amo,

nem mais pesares eu sinto:

apenas pena

por tão boas almas

perderem-se no desvão de uma cadeia

que além de prender,

tortura e

esquarteja.

fui treinado para a crise,

adaptado para a estiagem do organismo.

nada faria sentido

se o sentido não tivesse

sido

deturpado.

sou soldado.

e o abutre sanguinário

de nome

amor

está foragido.

nunca tive tempo para

conversinhas.

cadáveres humanos,

entregues ao sofrer maior (o amor),

expelindo o odor

do

sentido putrefato

na maior

orgia

dos sentimentos cáusticos:

abaixo ao amor.

(01/01/2015 – Ijuí)

sem um tostão sequer

Bad Boy - Eric Fischl

sem exatidão

tateio o corpo nu

deitado ao meu lado

na

cama.

sem nada para dizer:

paguei-a.

sem nada para fazer depois:

beijei-a novamente.

“quer mais uma?”, perguntou-me ela.

“pode ser” eu disse. vindo

toda essa maneira

estranha

de sentir desejo.

fui tateando novamente o corpo

na meia luz

daquele quarto

barato.

depois daquilo

lembrei que não teria

mais com o que beber.

“foi muito bom”, eu disse.

“quando quiser de

novo

sabe onde me achar”, ela respondeu.

eu sabia mesmo é

que eu teria que

trabalhar

mais duas semanas

para ter o que

comer.

(01/01/2015 – Ijuí)

solidão

Pintura de Iberê Camargo

era o último dia do

ano,

e eu lembro:

estava sozinho.

eu e

minha máquina de escrever.

era tamanha a melancolia

que nem

o porre que

eu

tomaria

mudaria minha situação:

a solidão.

terminei de

retocar

um conto,

o último conto do

ano,

as últimas palavras

do ano

de um velho

bêbado.

o ponto

final.

olhei pela janela

e

vi movimento de automóveis

solitários

trafegando nessa avenida; vi

os

canteiros de flores.

poderia chover nesta noite.

dei o ponto final no conto,

rabisquei

um poema,

penteei o cabelo

e

saí para beber.

quem sabe alguma puta

estaria por lá

e acalentaria minha noite

na virada do ano.

um ano de merda por outro

ano

de merda.

(31/12/2014 – Ijuí)