sentido putrefato

A Ronda dos Presos - Vincent van Gogh

não amo.

apenas sinto muitos pesares,

mas

do amor, esta dor maior,

não sinto nada.

nem sinto compaixão da arte de amar:

que não é

arte,

é desespero,

é uma agrura desmedida

que desta o nó

dos

putrefatos desejos

da libido, este amor de

carne.

não sinto amor,

nem sou amado e

nunca serei amado.

não sinto nada disso,

nem falta eu sinto, pois

nunca tive.

sou seco. e penso:

quão repulsivo é o amor.

não amo.

apenas sinto muitos pesares,

mas

do amor, esta dor maior,

não sinto nada.

não amo,

nem mais pesares eu sinto:

apenas pena

por tão boas almas

perderem-se no desvão de uma cadeia

que além de prender,

tortura e

esquarteja.

fui treinado para a crise,

adaptado para a estiagem do organismo.

nada faria sentido

se o sentido não tivesse

sido

deturpado.

sou soldado.

e o abutre sanguinário

de nome

amor

está foragido.

nunca tive tempo para

conversinhas.

cadáveres humanos,

entregues ao sofrer maior (o amor),

expelindo o odor

do

sentido putrefato

na maior

orgia

dos sentimentos cáusticos:

abaixo ao amor.

(01/01/2015 – Ijuí)