FAGOCITOSE

Vem! Que é minha a tristeza aguda, profana ferida

A dor de estar incompleto, angustiado, sem vida

Em que a loucura reclama sua parte do corpo

E toma, para sempre, a parte importante, um cérebro morto.

Vem! Que é minha a tristeza aguda, os sons inexatos

O nó da garganta, os raros batimentos cardíacos

A vontade de surpreender o seu próprio instinto

Comendo os miolos e os resíduos corpóreos de um rato.

Não venha! Pois que é minha essa estação.

Pois que é sua a condição de silêncio.

Pois que é nossa a vasta sala de um velório

Não bastando apenas o corpo: ossos em precisão.

Não venha! Pois que é minha a fissura do crânio.

Pois que é sua a armadura de metal duro.

Pois que é nossa a ventania do final da tarde

Trazendo-nos os últimos vícios da vida e os uivos dos mortos.

(Estêvão DeLarge & Érico Zardin)