VEREDA

O que tens de mim, eu, caminhante das veredas

Estreitas e enlameadas, distintas por sua imensa

Forma de se dizer vereda da loucura, ou, no mais

Vereda do ululante ladrar das cadelas em minha volta.

Mas não era eu. Nem tu, que me tinhas a mim

Assim, neutralizado por seus polos elétricos

Glorificado pela gritante forma, e alguns parafusos

Desatarraxados. E não éramos nós que nos tínhamos

Era uma extrema viração, e nessa busca incessante

Pelo material primeiro, da primeira molécula

Que pudemos sentir o leve toque celestial de um anjo

Alado e alvo, que nem pudemos ver tão nitidamente

A tez de sua pele por sua intensa claridade, o cintilante

Bater de suas asas. Mas o que me deu a verdade

Foi o sopro do sussurro da voz de Deus em meus ouvidos

Surdos, dizendo-me coisas que minha voz cala ao repeti-las.

E no momento exato da viração à raiz de se ter um anjo

De estimação, vi-me numa camisa apertada, com os braços

Atados.  Agora! O Agora me faz estrela, e a rutilante

Tez do invólucro do meu espírito sadio e sedento

Faz-se necessária quando o mundo todo se monta

Nessa vereda enlameada e úmida. A vereda primeira

A vereda de se fazer e moldar-se dentro da Vida.

(30/09/2013 – Santa Maria)