ESQUIZOFRENIA

É o corte. O corte que foi fundo até a alma dos meus ossos.

Desses cortes que são feitas a vida e a morte.

Dessa maneira, amando, vi-me destruído

Não era eu, pai da sanidade, que me vi alienado

E a ideia de criar um ambiente para repouso

Desse tipo, sei bem, não preciso mais.

Quando vi os donos das vozes dos meus ouvidos

Quando percebi que o mal que eu cometia era

O mal que eu padecia. E que toda a agressão física e moral

Que nela eu praticava, percebi-me, que por amor, louco estava.

Mas de qual loucura estou falando

Se me demoro cinco horas para cada verso?

As palavras desconexas, alguém, dentro de mim, ditando

Eu sabia, realmente, mas não queria acreditar.

Eles me vigiavam, eles conversavam comigo, eles me ofendiam

Machucavam-me, obrigavam-me a fazer coisas improprias, crimes.

E, na carta, ela me dizia que estava presa e sem ação.

Loucura maior... A herança e a patologia são elas ejaculações

Sanguinolentas, viscosas e impuras, da glândula putrefata

Que, de nós, expele o mais verdadeiro sentimento: o ódio.

Fui morrendo. Eles não me abandonavam

Via-os todos os dias, todas as horas, todos os minutos.

Não adiantava trancar as portas e as janelas, eles estavam

Dentro dos meus ouvidos, e com a alma implantada na minha retina.

Fui morrendo aos poucos. E por final, não só eu

Mas meu eu lírico, ele foi lobotomizado.

E não sou eu que escrevo esse poema

É minha alma.

(30/08/2013 – Ijuí)